Los cuatro de Los Cinco… y Maribel

Todos los días paso por delante de una librería de segunda mano. Y todos los días busco una excusa para poder entrar. El librero ya ni me da las buenas tardes, sólo levanta la cabeza y hace un gesto cansino. No voy a ser su mejor clienta, los dos lo sabemos. Me estoy quitando (de comprar mierda y viejunismos) y ando muy comedida. Sin embargo, he encontrado en mis hijos un subterfugio para dar rienda suelta a mi diógenes galopante. Sin la letra H de la Enciclopedia Ábrete Sésamo, o el número 11 de Patoaventuras su infancia no será igual. Debo completar esas colecciones por ellos, creedme.

La excusa de ayer era encontrar cuatro números de Los Cinco que le faltan a Gwilt. Intuyo que a estas alturas tengo yo más interés en que termine la colección que ella misma, pero como os digo, ando corta de excusas y me agarro a un clavo ardiendo. Y allí, entre lo más granado de Enid Blyton, junto a una edición preciosa de la serie Torres de Malory que no conocía (y que pronto será mía*), estaba uno de ellos. Lo mejor vino al abrirlo:

La anterior dueña, a la que llamaremos Maribel, fue obsequida con el libro el día de Nochebuena del 91. De mi quinta pizca más o menos. De ella sabemos que escribía con pluma (algo muy de la época), que tenía un ligero problema de tildes (algo intemporal), y que, sobre todo, era muy agradecida con sus papás (algo ya menos común). También sabemos que, pese al agradecimiento, el libro no le gustó demasiado. Empezó a leerlo, dobló algunas esquinitas, pero luego se cansó y lo dejó impecable. Y gracias a Google y a sus peculiares apellidos, sabemos muchísimas cosas más de Maribel… como, por ejemplo, en qué empresas ha trabajado o que no fue admitida en un máster muy chungo de la Politécnica hace un par de años. No pongáis cara de susto porque todos hubierais hecho lo mismo que yo.

Lo que no sabemos son los motivos por los que Maribel se desprendió de su libro. Os confieso que al principio me enfadé mucho con ella. Abandonar un Los Cinco por cuatro perras tiene delito. Después, a medida que ha ido pasando la tarde me ha ido cayendo mejor. En el fondo, este libro estaba muerto del asco en una estantería de la casa de sus padres desde hace veinte años y sin embargo ahora, gracias a ella, yo he recordado a Julián, Dick, Ana y Jorge.  Jorge en realidad era Jorgina, pero le molaba más que la llamaran Jorge y el traductor siempre lo ponía en cursiva no sabemos muy bien por qué. Lo cierto es que nunca tuve claros los criterios para usar las cursivas en los libros de Enid Blyton. Era muy inquietante.

Y como ya estoy desbarrando, os dejo. Me he picado con esta verosímil historia sobre cuatro niños que dormían en unos carromatos con el beneplácito de sus padres. Eso sí que era ser aspiracional y no las mariconadas que nos tragamos ahora.

 

Que sepas que las ilustraciones de Correas siempre me parecieron espantosas.

 

Los otros tres no han podido ser, querida Gwilt. Pero es cuestión de tiempo, esto es ya personal.

* Me ha quedado un poco Bisbal, y me encanta. ¡Ah! Y lo de que me estoy quitando no se lo cree nadie.